Rubens Things Vault

Petit traité de manipulation à l'usage des honnêtes gens, de Jean-Léon Beauvois et Robert-Vincent Joule

Un ouvrage de psychologie sociale pour le grand public, expliquant comment fonctionnent les techniques de manipulation (mises en oeuvre par tout un chacun depuis les temps des temps, mais théorisées depuis la fin de la seconde guerre mondiale).
La manipulation se joue de notre sentiment de liberté, de notre besoin de rationaliser nos actes.
Madame O, sujet des expériences simulées dans l'ouvrage est un cobaye parfait auquel nous finissons par nous identifier. 

La première des qualités du livre, et non la moindre, est de nous expliquer simplement et avec humour l'état des recherches actuelles qui ont trait à ce que les auteurs nomment manipulation et auto-manipulation, ainsi que les phénomènes psychiques qui sont en jeu dans ces situations. 

Le postulat de base des auteurs, et en psychologie sociale en général, est que le comportement humain n'est pas uniquement la résultante des forces en jeu dans l'individu, mais également la résultante de l'interaction avec d'autres individus, qu'ils se présentent seuls ou en groupe. Partant de là, la manipulation est définie comme le moyen mis en œuvre par un individu pour obtenir un comportement défini d'un autre individu sans qu'aucune pression ne soit mise en œuvre pour obtenir ce comportement. Ce moyen prend généralement la forme d'une décision ou un comportement peu engageant pour l'autre, et qui va permettre de mettre ce dernier en condition d'accepter de réaliser un second comportement plus engageant.
Le terme manipulation n'est donc pas forcément à prendre au sens commun, habituel. Les relations familiales, amicales, commerciales et professionnelles sont le siège de manipulations pour lequel le manipulateur n'est pas toujours conscient de manipuler son vis-à-vis.

Pour illustrer les différentes techniques dites de manipulation, qui portent des noms exotiques mais explicites comme le pied dans la porte, la porte au nez, l'amorçage, etc..., et les phénomènes qui les régissent et les expliquent, comme l'effet de gel, l'ancrage, le libre choix et le sentiment de liberté, les auteurs nous font partager la vie de Madame O, une Dolmate qui vient d'acheter un canapé vert en promo alors que le rose, sans promo, irait si bien dans son salon, et qui passe son weekend à distribuer des tracts pour une cause dont elle ne savait rien deux jours auparavant. Au travers de ces exemples amusants, chacun se retrouvera et reconnaitra ses propres comportements pas toujours très rationnels.

En plus d'être amusant, efficace et abordable, ce petit livre est également une véritable introduction à la recherche en psychologie sociale. Il nous explique comment, sur la base d'hypothèses, les chercheurs mettent en place des protocoles expérimentaux dans lesquels ils vont manipuler des variables (par exemple, le premier comportement demandé peut être peu ou beaucoup engageant pour le "sujet" de l'expérimentation, la rétribution pour un comportement attendu peut être forte ou faible...), la passation, l'exploitation des résultats (avec notamment la notion de résultats statistiquement significatifs) et leur interprétation.

Un livre vraiment intéressant à lire, non pour manipuler les autres (quoique..), mais pour prendre conscience des manipulations dont nous sommes le jouet, pour apprendre à questionner avant de se laisser entraîner à faire ce que nous aurions de prime abord refusé.

Didactique et plaisant, voilà un ouvrage de vulgarisation réussi.

RL.

 

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Les mots silencieux

Il était une fois dans le monde de l'intérieur, pas si différent en substance de celui-ci, mais dans lequel le temps n'y a pas d'emprise, où le silence jadis s'est imposé, parce que ce monde de l'intérieur s'est entièrement dépeuplé. 

Une seule âme a subsisté après que la grande averse soit tombée en ayant tout emporté, un homme qui n'a rien oublié, qui sait ce qu'il est, qui a assisté à la dernière parole prononcé, avant que le voile du silence s'épaississe et finisse par s'imposer, comme trop de poussière qui viendrait peu à peu l'enterrer. Un âge serait difficile à lui attribuer, parce que le temps tel que l'on a pu le connaître a changé, secondes, minutes et heures ont cessé d'exister depuis que le silence l'a emporté. 

Pourtant ce qui a fini par ne plus se prononcer, n'a pas vraiment cessé d'exister, en silence chaque mot peut continuer à être observé.
Dans ce monde sinistré, de ce temps oublié, le dernier des paroliers a continué à parler, au travers de mots qu'il a appris à imager, puis à façonner pour donner à ces mêmes mots encore des raisons d'exister. A force de les choyer, de leur redonner cette consistance égarée, l'essence même des mots pour lequel ils ont été créés... pouvoir les partager, les diffuser, les composer, les chanter pour ne pas que le silence continue a tout dévaster..

Les mots sont nés de nos histoires, de toute chose, de tout évènement, de toute croyance, d'ignorance, d'espérance ou encore de circonstance, de ce que l'on a pu vivre ou même voir. Si tu avais l'occasion de pouvoir observer les mots "Aimer" ou "émotion" flotter, de pouvoir toucher l'immatérialité, tous ces battements de coeur concrets, mais que l'on ne peut pas toucher. 

Alors si cette réalité pouvait t'être donnée, apporter une forme et une vie insoupçonnée à ce qu'il peut être prononcé, tout prendrait une dimension bien différente et il serait bien compréhensible que certain mots même s'ils peuvent exister, ne soient jamais divulgués ou plutôt façonnés par un sculpteur de mots.

Si un jour tu étais amené à croiser cet homme dans sa bulle en verre, ici ou ailleurs... approche-toi simplement de la paroi pour y regarder de plus près, ce que dans son univers il peut bien flotter. Ca sera aussi l'occasion de lui demander s'il vit heureux... juste pour mettre une finalité à cette histoire qui est contée.
Et ainsi, tu pourras entendre la musique de l'imaginaire des mots, ce silence si bruyant qu'il en est assourdissant pour nos âmes, ces consonnes et ces voyelles à l'origine de la conception même de la conscience et de l'élévation de soi..

Ces mots silencieux qui soufflent le vent de la plus belle oeuvre que la vie ait créée..  

R.

 

Les regrets

Avoir des regrets signifie qu’à un moment bien identifié, on a hésité, puis on s’est abstenu de faire un acte, de prononcer un mot, d’exprimer un sentiment. Et que quelque temps plus tard, alors qu’il est trop tard, on se demande si on a bien fait de s’abstenir…

Pour éviter d’avoir des regrets, il ne faut pas se repasser en boucle le film de nos non-dits ou de nos non-actes, mais plutôt se dire qu’on fera mieux, en d’autres circonstances.

Donc en règle générale, les regrets sont plutôt vains, et ruinent le moral.

Mais n’y a-t-il pas, chez nous tous, à certains moments de nos vies, des petites choses en apparence anodines, mais que l’on est incapable d’assumer? Des petites lâchetés, ou des petites médiocrités, voire des injustices qui nous sont infligées, qu’on regrette encore des années après?

Des actes dont on n’est pas très fier, ou des paroles qu’on aurait aimé n’avoir jamais prononcées?
à tête reposée, j’essaie de réfléchir et de me souvenir tant bien que mal. Quel a été, dans ma vie, LE petit fait dont je ne suis absolument pas fier, encore aujourd’hui? Celui auquel on pense encore avec honte, tandis qu’une légère coloration rose monte aux joues, alors même que l’on est seul?

Ma petite honte d’enfance m’a récemment empourpré les joues, alors que je feuilletais un livre.

Elle est remontée en une réminiscence familière et diffuse. Alors j’ai posé mon livre, et une nouvelle fois j’ai revu la scène.

J’ai 11 ou bien 12 ans, je ne me rappelle plus vraiment.. Peut-être même suis-je encore plus jeune que cela.. Je sais que ma mère possède un paquet de cigarettes dont elle consomme le contenu qu’en de très rares occasions. Une cigarette à chaque grand évènement, mariage, communion ou autre.. J’en connais la cachette,  des Rothmans rouges, je me rappelle encore la marque..
Je suis seul à la maison. Nous sommes samedi, ma mère est partie effectuer quelques courses… j’aime la contenance et l’assurance des gens qui fument, ils m’impressionnent terriblement et je voudrais tant leur ressembler, moi qui suis maladivement timide et introverti.. Du paquet, je retire la cigarette que je porte à ma bouche, le briquet produit la flamme sur commande de mes doigts, j’allume le précieux calumet.. Je suis gauche et maladroit, j’ignore comment faire produire ces merveilleuses volutes de fumée si élégantes que les fumeurs expulsent avec ce flegme si particulier que je leur envie, je tire sur le filtre, je suis incommodé par l’insupportable odeur qui se dégage de mon acte courageux et subversif, et je tente d’aller au bout de la chose, sans parvenir à ressentir autre chose que la désagréable odeur.. Il ne reste plus rien à tirer, et l’angoisse me prend. Si on vient à découvrir mes traces, je serai pris la main dans le sac !! Alors je camoufle tant bien que mal les odeurs à coups de jets de parfums, de désodorisants, de fenêtres grandes ouvertes… heureusement que le vent soufflait fort ce jour-là.. Quand ma mère fut rentrée, elle ne se douta de rien. Elle n’a jamais su que cela était arrivé.

Ceci est un épisode banal, anecdote de vie au milieu de milliers d’autres, assurément qu’elle est commune à des centaines de milliers d’autres vies..  Tous, nous avons été attirés par l’interdit, par l’inaccessible. Tous, nous avons voulu braver et franchir les limites qui nous semblaient imposées, avec plus ou moins de succès. 

Je réalise le fouillis de mon post-confession d’aujourd’hui. Mais peu m’importe. Je traverse l’existence tambour battant avec les regrets de vie qui s’accumulent et s’enchevêtrent exponentiellement.. Je caresse quasi quotidiennement des phases courtes de mélancolies légères, de désirs furtifs de revenir à des moments de vie, à des périodes géographiques.. Je me revois dans certains contextes, certains endroits, certaines situations, avec le désir de revivre, de dire ou de faire différemment, de modifier certains actes, certaines décisions..

 

Il est, certes, logique de considérer que cela est vain et impossible, comme je le disais plus haut. Mais la raison la plus pragmatique ne peut chasser les réflexes de la pensée, les natures de l’âme..
Il est vain de regretter, comme il est vain de chercher à chasser le regret.

 

RL.

 

 

 

 

Rubens Reloaded..

Aujourd'hui, j'ai 35 ans..

J’ai réalisé que ce blog, assidument tenu durant 5 ans à ces débuts avait trouvé sa décrépitude au début de l’année 2010, concomitante avec certains événements d’ordre privé qui ont eu raison de ma motivation à prendre la plume au quotidien.
Certains lecteurs (et certains détracteurs) s’en sont émus et inquiétés, et malgré leur touchante condescendance, je me suis toujours refusé à exprimer ici les trop intimes dimensions privées, par souci d’hygiène personnelle sans doute, mais surtout par respect aux autres protagonistes acteurs de ces dimensions..

Et pourtant, les évènements n’ont pas manqué durant cette période.. Entre l’arrivée de Barack Obama au siège de la présidence Américaine, le printemps Arabe, les crimes de Mohamed Merah ou bien encore l’échec de Nicolas Sarkozy à sa réélection, bien des choses auraient pu être commentées et débattues ici… Sans compter tous ces éminents artistes qui nous ont quitté et à qui j’aurais eu cœur à rendre hommage, tant dans le cinéma que dans la littérature, la musique, etc.…

Vais-je fondamentalement mieux ? Suis-je dés à présent remis et guéri de mes névroses, mes états d’âme, mes détresses ?
Certainement pas… mais le temps aidant, je tente de m’en accommoder et de vivre avec. Après tout, les moments de joie et de bonheur existent, la plénitude trouve son chemin fusse t’il rocailleux… Et surtout, tout cela est aussi le moteur spirituel à la création et aux idées de l’esprit. Mille envies titillent mon imaginaire : cinéma, musique, littérature… et si tout cela n’était que le véritable hédonisme tant recherché ??
Je me dois de chercher les réponses en assouvissant ces pulsions créatrices. Je me suis dit, dans mes réflexions confuses, qu’il n’est pas forcément utile d’aller bien pour être bien. Grande dualité que voilà !! Je devrai creuser tout cela. 

Donc voilà, j’annonce la réouverture de ce blog. Il n’est certes pas digne des effets de style réservés aux grandes manifestations olympiques par un quelconque président de CIO qui rituellement déclare « ouvert les jeux bla bla bla », mais il est le reflet de mes lettres et de mes envies, et c’est déjà pas mal. :-)

 

R.

pensée..

 

 

 

 

.. on ne voit qu'avec le coeur...

 

 

 

..l'essentiel est invisible pour les yeux......

 

 

 

 

(antoine de saint-exupery)

Initials B.B.

La Bardot aura beau réussi à revendiquer le coeur du beau Serge et de millions d'autres, elle n'en pourra jamais à elle seule revendiquer la perennité de ces deux initiales légendaires.. Certains resisteront, dont moi.. Et B.B. émoussera une autre signification bien plus proche d'une certaine forme de réalité, dans l'univers si inaccessible et elitiste de l'illumination.

.. B.B. s'est matieralisée, a quitté le monde des reves impossibles et des idéaux abandonnés pour endosser une enveloppe charnelle et ainsi prendre forme humaine..
Vivons-nous tous au moins une fois dans notre vie des evenements qui nous offrent cette jubilatoire occasion enfin de trouver un but dans l'existence?? Assurement, non..

D'abord, l'intrusion forcée dans le cyber-espace.. Nonchalemment, une curiosité distante et molle invite à regarder d'un oeil distant, furtif et desinteressé les differentes photographies qui illustrent les messages envoyés par les sites de rencontres.. Un étrange sentiment survient, qui entremele amusement leger et gene sensible.. Cela ressemble parfois à un magasin, un marché aux bestiaux dans lequel le betail est suffisement fourni pour que le boucher puisse choisir le meilleur individu qui puisse fournir la meilleure viande; impossible de ne pas voir le coté révoltant de tout cela, quelque chose de pathétique, de médiocre..

Et puis, il y a aussi l'autre versant, quand apparaissent les yeux..

Le chantre de l'anticonformisme que je suis devenu malgré moi se surprend à entamer, presque par instinct, reflexe, presque fievreusement, une démarche de communication..
Une force invisible qu'on ne peut identifier ni combattre guide mes mains et mes clics..
"Peut-on parler?? Je caresse l'espoir que tu accepteras.."
Les yeux..
Réponse: "Oui, pourquoi pas.."

.. On m'a récemment qualifié de fou, mais de manière douce, rien d'abominable, quelque chose d'inoffensif.... Fou?? Oui, peut-etre.. Probablement.. Mais comment ne pas sombrer dans la folie douce lorsque les Dieux vous gratifient d'une émotion aussi soudaine qu'imprévisible??
Je repense à cette citation de Yafi’î Raoudh al Rayâhîn: "Tu es devenu fou à cause de celle que tu aimes.." J'ai dit: "La saveur de la vie n’est que pour les fous..".
Les yeux..

L'objet de cette folie est un être lunaire, iconoclaste et profondement sensitif.. Multiple, presque incandescent et volubile.. Une richesse complexe qui s'mprègne de l'exploration inconsciente de tous les phénomènes émotionnels qu régissent les fondements de l'humain..
Un paradoxe incarné.. Animé du désir de détruire autant que de construire..
Quelle est cette amertume qui peu à peu ronge son coeur?? Et quelle est cette force invisible qui me pousse à comprendre cette amertume, à la faire mienne et à tenter de l'apaiser??
Les yeux..

D'abord, les mots.. Tendres, doux, ils caressent et rasurent. Ils trahissent les tréfonds d'une âme fragile qui a trop souffert, trop vécu et pas assez à la fois.. Le paradoxe toujours.. Professeur de vie et élève à la fois.. Miroir au féminin et contraire complémentaire.. Accointances, symbiose.. Mais que se passe t'il?? Qu'est-il en train d'arriver?
Les yeux..

La première fois au téléphone, l'unique, l'impression de submerger et d'etre submergé du flot tumultueux de mes paroles, de ses proles, noyé dans les méandres de mes excuses embarrassées, au fond de mes silences écarlates..
Avoir si peur d'être maladroit – et ridicule – alors que la timidité paralyse et que le timbre de sa voix, si lointaine et si proche, engourdit peu à peu, charme subtil… Sait-elle que je suis en fait très réservé, très pudique?? Ces menus signes avec lesquels on jongle, qu'on caresse ou triture me met en transe et me rend téméraire.. Ne plus désirer qu'une chose: entendre sa voix, accoler sa voix à.. ses yeux..
Devenir chroniqueur inconscient, crever du désir profond de tout confier, de se voir confier le cadeau de l'histoire d'une vie tellement normale et tellement plus riche qu'il n'y parait..
Et à chaque subtilisation du temps, ne fût-ce qu'un seul instant, adhérer à sa vie, s'y suspendre.…
Effectivement, quelle folie!!
Est-ce cela le vrai partage des âmes?? Quand les yeux qui parlaient tant laissent la place aux mots??
Est-ce cela aimer par effraction, au risque angoissant d'effaroucher et d'éffrayer?

Il y a plusieurs manières de séduire. On peut "draguer" au sens canaille du terme, on peut attirer une belle jeune fille, doublement aguichante du fait des origines éxotiques, la chasser physiquement, j'allais dire sportivement, en la filant, en la pistant jusqu'à la serrer au plus près.. Comme font tous les autres, par simple appétit, sans profondeur, sans saveur.. Je n'ai jamais été doué à ce sport, je n'ai d'ailleurs jamais voulu l'etre.. Moi, c'est dans les livres que j'ai erré à la rencontre de la sensualité, puisque la lecture est mon vice et mon plaisir, puisque l'écriture appelle la lecture tout comme l'exhibitionniste exige son voyeur.. J'ai ainsi appris l'amour avant le désir..
J'ai épié des heures durant tes trouvailles de style, le souffle des émois, de la maturité jusqu'à la rosée juvénile… J'ai relevé ici et là les menues fautes de syntaxe ébréchant la grammaire mais ciselant la vie, la vie naïve et pure telle qu'elle n'existe que dans les histoires racontées… J'ai pisté, sans les connaître, les émotions les plus autenthiques, jusqu'à ce que je vive les miennes...
j'ai ainsi scruté les amours littéraires et cinematographioques des autres, enviés et maudits, me guidant jusqu'à mes propres amours, m'annonçant l'inexorable septième chapitre qui s'ornerait forcément de mon propre prénom comme au fronton du Temple.
Ce labyrinthe sémantique fut mon initiation, périple tendre, sensuel, odorant, plus calciné que toutes les réalités du monde, parfois souriant comme un val enchanté et un peu austère en même temps, comme la vie qui coule et se déroule et va et vient… Et les jours passent, les nuits aussi, et cette hémorragie secrète, enfouie, et en même temps la béance.. mon aiguillon, mon salut..

B.B. saigne de cette hémorragie.. N'est-pas cela la veritable signification d'une Rencontre?? lorsque tous les autres voient une peau satinée, l'un entrevoit une plaie.. Une plaie qui raconte la perdition dans son celibatorium morose entrecoupé d'accidents qu'elle qu'elle regrette souvent aussitôt, ineluctablement, besoin d'enluminer son âme, de calligraphier sa grisaille de vie même si cette tendresse (je n'ose pas dire amour, pas même amitié) n'est qu'une émotion virtuelle, une sorte de fiction romanesque et délirante, bouteille à la mer sans véritable destinataire... Et dans cette recherche éperdue, le paradoxe est toujours eperdument vivant.. Dans la recherche de l'absolu, la bienveillance qui se présente est punie, condamnée, sanctionnée, chassée.. Comme pour dire: "tu m'as laissé souffrir des années durant.. comment as-tu pu??"
Tristesse.. L'essentiel est que le cœur s'épanche, que le regard redevienne limpide après la fièvre, que demain se pare de vives couleurs, que son oasis refleurisse??
Non pour s'oublier ou bannir la mémoire, mais pour ne pas souffrir inutilement, pour ne pas raviver la plaie de ton mutisme comme on souffle en vain sur des braises mortes.. Pour créer un autre avenir qui adoucira le passé pour le transformer en vécu..

Ma plume me démange, mes mots sont passerelle, semailles, caravelle.. mon cœur est ce trois-mâts qui traverse la mer... Comme je voudrais ce soir trouver dans le silence ces vocables magiques, étincelants comme des gemmes dans le noir, et qui sauraient la séduire, la fasciner, l'appâter…
J'aimerais subrepticement me faufiler en elle, me glisser dans son âme, pour deviner au plus intime ce que elle-même souhaite y lire, ce qu'elle brûlerait de ressentir car sa vie doit redevenir légère à porter et disponible pour le long voyage de ses rêves, pour l'envol de son Moi secret… et son visage grave et mélancolique, son corps ambré que j'ai, pudiquement ou sensuellement, je l'avoue, façonné en mes songes… tout son etre disponible à l'apprivoisement, à la tendresse, au dialecte, à un duo gercé de baisers qui ne seront que doux… "Il faut qu'un cœur se brise ou se bronze.".. Je ne sais plus qui a écrit cela.. Et s'il suffisait qu'elle s'entrouvre d'abord, c'est le 1er cadeau qui me sera offert..

Et puis le corps..

J'ai longtemps cru naïvement que l'amour peut se glisser entre les pages des livres, comme le coffre enfoui dans l'île mystérieuse, que l'amour peut fleurir au bout des yeux, à portée du cœur battant, juste après la dernière page du tout dernier chapitre qu'on tourne fébrilement d'un index impatient… d'étranges vibrations pourraient naître, d'infimes appels d'antennes, mutuel frôlement d'âmes… Et la passion flamboie sans les verres déformants et opaques de la peur, du noir péché.. J'ai rêvé, je me suis égaré: banale est la réalité, point de magie ni dans les mots explicites ni dans les non-dits pudiques. Les relations humaines demeurent épaisses, les signaux du cœur ne se décodent pas aisément… et l'on reste seul, un tantinet ridicule, respectable mais ratatiné, raisonnable et mort-né..
Comment écrire une psalmodie d'amour sans faie peur et sans faire fuir??? à moins de faire le littérateur ou le prédicateur… Ou puiserais-je la force, l'espoir, de semer dans ma nuit ces diamants insensés?? Pourquoi?? Pour qui?
Et tant pis pour la peur et les conventions.. Pour le trésor des sables, ma complainte de gueux, car l'amour est mendiant... Mais qu'importe, grâce à ces gribouillages, ma vie demain embraie, bondit, l'espoir palpite et jongle avec le soleil du sud..

Mais il y a révolte, et je me dois de la passer outre.. Je dois balbutier et dégeler mon silence de mort…..
Ce rêve est ma folie dont elle m'affuble, mais elle est aussi ma rédemption, mon cadeau de vie, mes seules étrennes, et tracer pour elle ces bribes de tendresse, son souffle sur le carreau givré embue mes souvenirs mauvais et dessine l'espoir.. Qu'n me laisse l'avouer: c'est une nuit étrange, d'exode ou de nativité, je ne sais et qu'importe..
Comme il y a très longtemps, à des années-lumière, quand j'étouffais ma honte d'inverti sous ma piété pubère, je sens poindre ferveur, un feu qui me dévore, qui a un goût d'absolu. D'ordinaire, je me méfie par faute de ressentir ces choses, je  me bats, mais aujourd'hui, j'accepte… Je viens d'entrebâiller la lucarne de mon âme, j'étouffais trop dans ma carcasse imposante..
une sourde rumeur, Paris appesantie, de si haut invisible, juste une brisure de ciel dans cet hiver rigouraux. Tant mieux: l'infini nous relie.. Ma pensée s'évade et son âme féline s'y faufile.. Et tout à l'intérieur, juste sous les paupières, non, bien plus profond, dans le narthex du cœur, son icône s'incruste: je sonde sa béance, je palpe son mystère..

"La vérité de ce monde, c'est la mort.. La vie n'est qu'une ivresse, un mensonge, c'est délicieux et bien indispensable", a écrit Celine.. Il est temps de quitter la vérité, le pragmatisme pour enfin embrasser ce pourquoi la mort existe: la vie, l'illusion bénie qui pimente et désamorce le tragique.. Jusqu'à la verité alternative: donner la vie..

Un jour, quand elle le désirera très fort, c'est elle qui m'enverra des mots: ce matin-là, ma boîte aux lettres sera un tabernacle.. Et un autre jour, sur les grands boulevards parisiens, nous prendrons un thé à la menthe ensemble.. Face à face, corps à cœur, et elle me parlera de son univers, de sa famille, de ses projets raisonnables et de ses rêves insensés trop longtemp abandonnés, et moi aussi, promis, je lui partagerai ma vie… et enfin, sous cette voix téléphonique que j'ai enregistré dans ma mémoire comme une relique d'affection, un aveu d'outre-tombe, sous ces heures nombreuses et répetées, un nouveau corps modifié et amelioré ressuscitera le tien, enfin, son sourire, son buste, son regard.... Ses yeux......

je vais bientôt conclure, je reprends mes esprits, je vais saborder mon lyrisme de pacotille..
En écrivant cette nuit, je ne postule rien, je ne réclame rien, et surtout pas la clé de son silence. Je m'offre à moi-même un havre de bonheur, quelques bribes de rêve, tapi derrière le treillis des mots.… 
Et je l'invite au banquet, grappille ce qu'elle désire, pour elle-même ou pour l'un de ses amants.. Pour moi, c'est gratis, juste cette nuit, un surplus de bonheur…

Mon utopie est d'incarner mes rêves, de tisser patiemment la douce béatitude dont elle devient la trame..Quoi qu'il en coûte, pas après pas... Car chaque oui appelle un autre oui, sans regret, sans répit.. Le repentir est la seconde faute.
Je veux jeter l'aube sacrée. C'est vrai, depuis longtemps, sans oser l'avouer, je ne crois plus au Dieu sadique, lui aussi muet et glacé comme la tombe devant mon désarroi. La foi peut abbatre des montagnes si l'on en croit le proverbe..
Et bien, me voici préparé.. mes outils en main... J'attends que l'on désigne la roche qui subira mon exaltation renaissante..

RL.

Le mal de vivre

Ça ne prévient pas quand ça arrive
Ça vient de loin
Ça c'est promené de rive en rive
La gueule en coin
Et puis un matin, au réveil
C'est presque rien
Mais c'est là, ça vous ensommeille
Au creux des reins

Le mal de vivre
Le mal de vivre
Qu'il faut bien vivre
Vaille que vivre

On peut le mettre en bandoulière
Ou comme un bijou à la main
Comme une fleur en boutonnière
Ou juste à la pointe du sein
C'est pas forcément la misère
C'est pas Valmy, c'est pas Verdun
Mais c'est des larmes aux paupières
Au jour qui meurt, au jour qui vient

Le mal de vivre
Le mal de vivre
Qu'il faut bien vivre
Vaille que vivre

Qu'on soit de Rome ou d'Amérique
Qu'on soit de Londres ou de Pékin
Qu'on soit d'Egypte ou bien d'Afrique
Ou de la porte Saint-Martin
On fait tous la même prière
On fait tous le même chemin
Qu'il est long lorsqu'il faut le faire
Avec son mal au creux des reins

Ils ont beau vouloir nous comprendre
Ceux qui nous viennent les mains nues
Nous ne voulons plus les entendre
On ne peut pas, on n'en peut plus
Et tous seuls dans le silence
D'une nuit qui n'en finit plus
Voilà que soudain on y pense
A ceux qui n'en sont pas revenus

Du mal de vivre
Leur mal de vivre
Qu'ils devaient vivre
Vaille que vivre

Et sans prévenir, ça arrive
Ça vient de loin
Ça c'est promené de rive en rive
Le rire en coin
Et puis un matin, au réveil
C'est presque rien
Mais c'est là, ça vous émerveille
Au creux des reins

La joie de vivre
La joie de vivre
Oh, viens la vivre
Ta joie de vivre

Barbara..

Les concessionnaires automobiles

Les concessionnaires automobiles.....
Ils ne ont qu'une bande d'infâmes cuistres boursouflés dans le plus nauséabond des irrespects en ce qui concerne le service dû au client...
Ce ne sont que d'infâmes pourceaux immondes et odorants qui propagandent nos pauvres âmes fletries dans la crédulité...

Une fois le bon de commande et le chèque signés, la gentillesse et la disponibilité des premiers contacts se transforment en peau de chagrin..
Notre candeur emerveillée des premiers temps se retrouve mise à rude epreuve lorsque modifications, erreurs, réparations diverses (véhicule encore sous garantie, cela va sans dire) se manifestent..
Les aimabilités si émouvantes des débuts se meuvent en pédance ahurissante, dédain humiliant destabilisant... ect..

Bref, de véritables voyous qui vous laissent vous décomposer dans un profond désarroi quand vous vous rappellez à leur bon souvenir et manifestez le besoin d'assistance qui s'impose dans ces precises circonstances; hallucinant concept que celui de considerer que nous, pauvres gens naifs, pouvons sans vergogne nous delester de plusieurs milliers d'euros et acquerir un véhicule aussi simplement et désinvoltement qu'une baguette de pain...

les concessionnaires automobiles ne sont que des larves fétides...

Ceci est clair, et qu'on se le dise: Je déteste, je hais, j'éxècre définitivement les concessionnaires automobiles.. Qu'ils entendent mon énorme "MERDE" proféré à leur endroit et qu'il ressentent le plat de ma semelle qui souflette leur envers......

Specialement et tout particulièrement les concessionnaires automobiles Fiat.. Bande d'incapables..

RL.

La neige..Enfin!!

Aaaahh.. Quel infini plaisir de retrouver cette neige qui recouvre le gris habituel du bitume de l'Ile de France!! Quel infinie somptuosité de ressentir cette fraicheur douillette qui s'infiltre par une fenêtre tres volontiers laissée entrebaillée....

Quel frisson délicieux de renifler cette odeur légèrement et fraichement fruitière que celle de l'ambiance enneigée.. Tous ces souvenirs olfactifs qui nous ramenent aux tréfonds de l'enfance, le temps des jeux, de l'insouciance.. Les premiers apprentissages du concept de cycle, de tradition.. Noël, la joie, les vacances, les cadeaux, les couleurs et les lumières qui embellissent les villes pour l'occasion..

Quelle lumineuse beauté de comtempler cette brillance immaculée, pétillante et apaisante, cette sensation étrange de marcher et vivre dans un monde qui ressemblerait à un immense nuage bienveillant...
Quel plaisir également d'admirer le visage des habitants.. Car qu'on le veuille ou non, la neige fait sourire tout le monde, meme succintement..

Pour moi, c'est ça la neige... Le moment que je prefererai toujours à Paris..

Celle qui tombe à cet instant précis semble abondante, et cela me réjouit après toutes ces années durant lesquelles Paris s'est vu privé de son opulent et traditionnel manteau blanc des périodes d'hiver.. Du coup, maintenant, flaner devant les vitrines de Noël retrouve une vraie poésie..

Une apothéose salutaire pour cette atroce année 2009..

RL.

Identité Nationale.

Il y avait si longtemps que je n'avais plus écrit un mot sur ce pauvre blog laissé à l'abandon, à cela il y a plusieurs explications plus ou moins légitimes qu'il n'est pas nécessaire d'énumérer ici dans le détail..
Peut-etre une seule pourra l'être: mon manque de loin.. Mon retour d'Asie m'a laissé retrouver la douce France, ce cher pays de mon enfance, mais m'a privé de toute ces choses que je ne trouve pas ici: empathie, solidarité humaine gratuite, condescendance, culture du vrai vive-ensemble.. etc..

Du coup, cette question soulevée depuis quelques semaines sur cette fameuse et controversée "identité nationale" m'intéresse au plus haut point, car dans ce débat demeure tout un tas de questions plus ou moins polémiques sur tout un tas de sujets dérangeants et tabous qui en définitive perturbent absolument tout le monde, que ce soit les français d'origine immigrée ou ancestrale.

Tout le monde en définitive se sent touché, dans le bon sens comme dans le mauvais. Le véritable danger résidera dans le fait de s'obstiner à débattre dans la pensée de son origine ethnique ou religieuse, ou bien dans son clivage idéologique droite-gauche.

J'entends déjà ici et là tous les détracteurs habituels, ceux que le très regretté Philippe Muray appelait les "rebellocrates" qu'ils soient dans la rue ou sur les plateaux télévisés, hurler au scandale, crier au racisme, vociférer la bien-pensance qui s'autoproclame anti-conformiste et qui devient finalement tellement conformiste..

Alors laissons les hurleurs hurler, cessons de nous stigmatiser comme sarkozystes, royalistes, ou je ne sais quoi d'autre, et reflechissons vraiment ensemble à ce que cela signifie vraiment "être français"..
Sur ce blog au bord de la désuétude, je donnerai mon humble point de vue:

On commet actuellement et trop souvent l'erreur d'établir l'origine et la religion dans le débat sur l'identité nationale, c'est tragique. La loi est très claire sur le sujet, la religion est une affaire privée et l'origine ethnique ou raciale n'est pas censée (au moins en terme de législation) différencier les individus au regard de la nationalité Française..
Je crois personnellement que l'on devrait occulter ce débat nominal et se concentrer sur un débat sociétal.
Être français, c'est appartenir à un pays à la population pluri-culturelle sensée se retrouver autour d'une même langue, d'une même culture presque deux fois millénaire, partant de Vercingetorix, la conquête des Gaules par César, La dynastie des Capétiens, Voltaire, Rousseau, la Révolution Française, Napoléon Bonaparte, la République, etc..
Être français, c'est appartenir à une Histoire riche de laquelle découle des traditions, des coutumes, un mode de vie, un modèle de société.. etc..
Être français, c'est comprendre que nous devons tous épouser ce mode sociétal au détriment du fait que nous soyons chrétiens, musulmans, juifs, noirs, blancs, jaunes, etc..

Mais cette vision de la France est, j'en suis conscient, relativement utopique, car elle fait appel à la responsabilité individuelle dans un pays ou la fraude fiscale est la plus répandue..
L'angélisme de cette vision de cette magnifique France ne doit pas nous aveugler dans les méandres de la béatitude sotte.. Il est important d'évoquer des vrais problèmes si l'on veut un jour caresser l'espoir de vivre un jour cette France métissée et heureuse.
L'injure "sale français" se répand dans les cours de récréation, un certain type d'enseignement de la culture Française est de plus en plus refusée par un nombre d'élèves de plus en plus croissants.. En mon nom personnel, cela me pose un vrai problème. Loin de moi l'idée de stigmatiser un certain type d'immigration, mais alors que moi aussi je ne suis pas un français d'origine, j'ai été élevé et éduqué dans l'idée que si mon pays doit être la France, il faut aussi que son histoire devienne en grande partie la mienne.
Je ne trouve pas diffamant et scandaleux de dire qu'avant de se construire, l'identité française se reçoit.. Ce problème, il est impératif de pouvoir le poser sans se faire vilipender de toutes parts par les bien-pensants sourds aux vrais problèmes de la France, et plus généralement du monde..

En fait, après réflexion, il est beaucoup plus simple dans ce débat de rappeler ce qu'est la France.
La France est une Nation. l ne faut pas avoir peur de le dire.. La France n'est pas qu'un ensemble de droits, c'est surtout et avant tout une Patrie adoptive.. à ce titre, cette fameuse identité française existe déjà, il faut seulement dire qu'il faut entamer non pas un programme d'exclusion, mais un programme de pédagogie pour faire accepter cette identité à ceux qui s'obstinent de la refuser.. 
J'imagine que ce programme pédagogique pourrait s'appliquer à l'égard des français d'origine immigrée, mais aussi aux français racistes qui se disent "français d'origine"..

Ne pas contempler ce débat par la voie de cette réflexion nous conduit inexorablement vers des déviances anti-républicaines qu'il est facile d'identifier: le front national, la burqua.. etc..
Osons nous saisir de ce débat et ouvrons nous à la plus belle des interrogations Spinoziennes: qui sommes nous finalement??

Ce n'est pas en dénonçant les nombreuses et réelles injustices de ce pays que l'on arrivera à élargir l'étroitesse des esprits, mais plutôt en réfléchissant à quelles valeurs collectives nous caractérisent.. Et faire cela, ce n'est pas discriminer, ce n'est pas écarter une indispensable immigration. C'est, bien évidemment, l'associer, la rassembler, l'entendre et la préparer à affronter ensemble les défis majeurs de notre avenir.
Essayons de garder un semblant de raison et la tête froide.. Il y va de l'avenir de ce pays et de notre conception idéaliste du vivre-ensemble si nous voulons toujours que cela ne soit plus un idéal, mais un vrai projet de vie..

RL.