Rubens Things Vault

Bonne année 2010. 恭贺新禧，万事吉祥.. :-)

Une pensée affectueuse pour tous mes precieux ami(e)s chinois et taiwanais:

Une excellente année 2010 à tous. :)

新年快乐!! 恭贺新禧，万事吉祥..

:-)

Rubens..  魯賓..

Le film de cette nuit: Quatre minutes.

... Viens tout juste de terminer le visionnage de Quatre Minutes, dans le cadre des mes nuits d'insomnie galopante qui me menent parfois jusqu'à des heures qui relèvent du translucide, à confondre le jour, la nuit, le sommeil, l'éveil..

Je ne sais pas si le cinéma allemand renait de ses cendres ou si ce sont les distributeurs qui recommencent à s’y intéresser mais l’air de rien, en quelques années, de plus en plus ont débarqué dans les salles françaises, avec quelques chefs d’œuvres mémorables à la clef (la Vie des Autres bien entendu). Avec ce Quatre Minutes au titre mystérieux et qui avait à sa sortie conquis le public et la critique dans tous les festivals, l’inconnu Chris Kraus livre un drame tout aussi convenu que poignant, alternant le déjà vu et l’inédit dans un traitement qui apporte une touche de modernité à l’austérité du film d’auteur… émotionnellement c’est puissant..

Où le schéma est relativement classique, c’est dans cette relation maître/élève entre une vieille sage qui semble porter un lourd secret et la jeune louve indomptable, c’est vu et revu et rerevu, néanmoins le réalisateur réussit par je ne sais quel tour de passe-passe à nous passionner pour leur destin… 
Notons que les éléments du passé de Mme Krüger nous sont servis petit à petit par de courts flashbacks bien sentis, loin des longues explications pompeuses.. C’est tout de même surprenant de voir à quel point ce cinéma allemand moderne a toujours tendance à placer la thématique nazie dans ses films, comme si il fallait à tout prix montrer les conséquences sur les nouvelles générations à chaque nouveau drame que l’on filme.. C'est très bien car le pays affronte enfin son passé avec recul et prépare enfin sa révolution culturelle, mais attention à ce que cela ne ressemble pas à un ressort dramatique commun…

Mais ce n’est pas là le thème central de Quatre Minutes, qui brosse avant toute chose le portrait d’un duo à priori improbable mais en définitive assez logique, car toutes deux, malgré leurs différences évidentes, sont des personnages écorchées vives à la suite de drames respectifs qui rencontrent la similitude de la douleur, à défaut des evenements..
La plus jeune s’est calfeutrée dans une armure de violence et a coupé tous les ponts sociaux possibles, la plus âgée a tout simplement cessé de vivre depuis la trahison faite à son amour qui a conduit à la perte de cette dernière..
Leurs parcours sont très douloureux mais intelligemment Chris Kraus ne vient jamais céder à la facilité, l’émotion naît tout simplement de ces petits moments émaillés qui voient les coquilles se briser doucement, ces personnages achevant de se livrer pleinement l'un à l'autre.. 

Croix pesante de la culpabilité, quete du pardon, absolution… Quatre Minutes brasse des thèmes forts, élimine assez vite ceux liés à la religion et à la foi pour rester du côté humaniste de la chose, avec bonheur et delectation.. 
De plus il peint de bien belle manière le milieu carcéral des prisons féminines souvent passé sous silence sous l'oppressant poids du tabou, loin des clichés WIP (Women In Prison) mais éperdument réaliste.. Le contraste entre la froideur du décor et la douceur du piano n’en est que plus saisissant..

Les actrices sont magnifiques, Monica Bleibtreu (la soixantaine) bénéficie d’un maquillage bluffant qui la rend absolument crédible dans la peau d’une octogénaire marquée; elle est superbe dans le rôle de ce professeur rongée par un passé sombre, lié aux agissements atroces des nazis envers les minorités..
Mais le film demeure porté par la jeune Hannah Herzsprung, hallucinante dans sa composition de la folie qui camoufle un vide émotionnel fantastique et effrayant. Elle est l’image de l’écorchée prise dans sa spirale d’autodestruction, et qui semble n’en sortir que par intermittence, par la musique..
La mise en scène est surprenante.. Alors qu’on pouvait s’attendre à un style relativement épuré, Chris Kraus se permet pas mal d’effets visuels plutôt bien amenés et virtuoses, même si l'on n’assiste pas là à une démonstration technique de jeune étudiant fraichement sorti d'école de cinéma, il est toujours rassurant de voir que certains savent encore, à l'image des tres grands réaliateurs historiques, équilibrer le fond et la forme.

Et il y a ce final hallucinant et halluciné qui vient justifier le titre.. Une scène de concert débridée, complètement démente, dans laquelle la jeune Jenny fait corps avec son piano et avec la musique.. C’est à la fois magnifique et grotesque, mais d’une puissance visuelle et sonore absolue, complètement étourdissant...

Quatres Minutes nous offre assurement un moment de poésie intense, le questionnement sur le concept de la douleur du parcours de vie,  et surtout l’aperçu d’un talent à suivre, capable de marier lyrisme et violence sourde, Chris Kraus..

RL.

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pensée..

 

 

 

 

.. on ne voit qu'avec le coeur...

 

 

 

..l'essentiel est invisible pour les yeux......

 

 

 

 

(antoine de saint-exupery)

Initials B.B.

La Bardot aura beau réussi à revendiquer le coeur du beau Serge et de millions d'autres, elle n'en pourra jamais à elle seule revendiquer la perennité de ces deux initiales légendaires.. Certains resisteront, dont moi.. Et B.B. émoussera une autre signification bien plus proche d'une certaine forme de réalité, dans l'univers si inaccessible et elitiste de l'illumination.

.. B.B. s'est matieralisée, a quitté le monde des reves impossibles et des idéaux abandonnés pour endosser une enveloppe charnelle et ainsi prendre forme humaine..
Vivons-nous tous au moins une fois dans notre vie des evenements qui nous offrent cette jubilatoire occasion enfin de trouver un but dans l'existence?? Assurement, non..

D'abord, l'intrusion forcée dans le cyber-espace.. Nonchalemment, une curiosité distante et molle invite à regarder d'un oeil distant, furtif et desinteressé les differentes photographies qui illustrent les messages envoyés par les sites de rencontres.. Un étrange sentiment survient, qui entremele amusement leger et gene sensible.. Cela ressemble parfois à un magasin, un marché aux bestiaux dans lequel le betail est suffisement fourni pour que le boucher puisse choisir le meilleur individu qui puisse fournir la meilleure viande; impossible de ne pas voir le coté révoltant de tout cela, quelque chose de pathétique, de médiocre..

Et puis, il y a aussi l'autre versant, quand apparaissent les yeux..

Le chantre de l'anticonformisme que je suis devenu malgré moi se surprend à entamer, presque par instinct, reflexe, presque fievreusement, une démarche de communication..
Une force invisible qu'on ne peut identifier ni combattre guide mes mains et mes clics..
"Peut-on parler?? Je caresse l'espoir que tu accepteras.."
Les yeux..
Réponse: "Oui, pourquoi pas.."

.. On m'a récemment qualifié de fou, mais de manière douce, rien d'abominable, quelque chose d'inoffensif.... Fou?? Oui, peut-etre.. Probablement.. Mais comment ne pas sombrer dans la folie douce lorsque les Dieux vous gratifient d'une émotion aussi soudaine qu'imprévisible??
Je repense à cette citation de Yafi’î Raoudh al Rayâhîn: "Tu es devenu fou à cause de celle que tu aimes.." J'ai dit: "La saveur de la vie n’est que pour les fous..".
Les yeux..

L'objet de cette folie est un être lunaire, iconoclaste et profondement sensitif.. Multiple, presque incandescent et volubile.. Une richesse complexe qui s'mprègne de l'exploration inconsciente de tous les phénomènes émotionnels qu régissent les fondements de l'humain..
Un paradoxe incarné.. Animé du désir de détruire autant que de construire..
Quelle est cette amertume qui peu à peu ronge son coeur?? Et quelle est cette force invisible qui me pousse à comprendre cette amertume, à la faire mienne et à tenter de l'apaiser??
Les yeux..

D'abord, les mots.. Tendres, doux, ils caressent et rasurent. Ils trahissent les tréfonds d'une âme fragile qui a trop souffert, trop vécu et pas assez à la fois.. Le paradoxe toujours.. Professeur de vie et élève à la fois.. Miroir au féminin et contraire complémentaire.. Accointances, symbiose.. Mais que se passe t'il?? Qu'est-il en train d'arriver?
Les yeux..

La première fois au téléphone, l'unique, l'impression de submerger et d'etre submergé du flot tumultueux de mes paroles, de ses proles, noyé dans les méandres de mes excuses embarrassées, au fond de mes silences écarlates..
Avoir si peur d'être maladroit – et ridicule – alors que la timidité paralyse et que le timbre de sa voix, si lointaine et si proche, engourdit peu à peu, charme subtil… Sait-elle que je suis en fait très réservé, très pudique?? Ces menus signes avec lesquels on jongle, qu'on caresse ou triture me met en transe et me rend téméraire.. Ne plus désirer qu'une chose: entendre sa voix, accoler sa voix à.. ses yeux..
Devenir chroniqueur inconscient, crever du désir profond de tout confier, de se voir confier le cadeau de l'histoire d'une vie tellement normale et tellement plus riche qu'il n'y parait..
Et à chaque subtilisation du temps, ne fût-ce qu'un seul instant, adhérer à sa vie, s'y suspendre.…
Effectivement, quelle folie!!
Est-ce cela le vrai partage des âmes?? Quand les yeux qui parlaient tant laissent la place aux mots??
Est-ce cela aimer par effraction, au risque angoissant d'effaroucher et d'éffrayer?

Il y a plusieurs manières de séduire. On peut "draguer" au sens canaille du terme, on peut attirer une belle jeune fille, doublement aguichante du fait des origines éxotiques, la chasser physiquement, j'allais dire sportivement, en la filant, en la pistant jusqu'à la serrer au plus près.. Comme font tous les autres, par simple appétit, sans profondeur, sans saveur.. Je n'ai jamais été doué à ce sport, je n'ai d'ailleurs jamais voulu l'etre.. Moi, c'est dans les livres que j'ai erré à la rencontre de la sensualité, puisque la lecture est mon vice et mon plaisir, puisque l'écriture appelle la lecture tout comme l'exhibitionniste exige son voyeur.. J'ai ainsi appris l'amour avant le désir..
J'ai épié des heures durant tes trouvailles de style, le souffle des émois, de la maturité jusqu'à la rosée juvénile… J'ai relevé ici et là les menues fautes de syntaxe ébréchant la grammaire mais ciselant la vie, la vie naïve et pure telle qu'elle n'existe que dans les histoires racontées… J'ai pisté, sans les connaître, les émotions les plus autenthiques, jusqu'à ce que je vive les miennes...
j'ai ainsi scruté les amours littéraires et cinematographioques des autres, enviés et maudits, me guidant jusqu'à mes propres amours, m'annonçant l'inexorable septième chapitre qui s'ornerait forcément de mon propre prénom comme au fronton du Temple.
Ce labyrinthe sémantique fut mon initiation, périple tendre, sensuel, odorant, plus calciné que toutes les réalités du monde, parfois souriant comme un val enchanté et un peu austère en même temps, comme la vie qui coule et se déroule et va et vient… Et les jours passent, les nuits aussi, et cette hémorragie secrète, enfouie, et en même temps la béance.. mon aiguillon, mon salut..

B.B. saigne de cette hémorragie.. N'est-pas cela la veritable signification d'une Rencontre?? lorsque tous les autres voient une peau satinée, l'un entrevoit une plaie.. Une plaie qui raconte la perdition dans son celibatorium morose entrecoupé d'accidents qu'elle qu'elle regrette souvent aussitôt, ineluctablement, besoin d'enluminer son âme, de calligraphier sa grisaille de vie même si cette tendresse (je n'ose pas dire amour, pas même amitié) n'est qu'une émotion virtuelle, une sorte de fiction romanesque et délirante, bouteille à la mer sans véritable destinataire... Et dans cette recherche éperdue, le paradoxe est toujours eperdument vivant.. Dans la recherche de l'absolu, la bienveillance qui se présente est punie, condamnée, sanctionnée, chassée.. Comme pour dire: "tu m'as laissé souffrir des années durant.. comment as-tu pu??"
Tristesse.. L'essentiel est que le cœur s'épanche, que le regard redevienne limpide après la fièvre, que demain se pare de vives couleurs, que son oasis refleurisse??
Non pour s'oublier ou bannir la mémoire, mais pour ne pas souffrir inutilement, pour ne pas raviver la plaie de ton mutisme comme on souffle en vain sur des braises mortes.. Pour créer un autre avenir qui adoucira le passé pour le transformer en vécu..

Ma plume me démange, mes mots sont passerelle, semailles, caravelle.. mon cœur est ce trois-mâts qui traverse la mer... Comme je voudrais ce soir trouver dans le silence ces vocables magiques, étincelants comme des gemmes dans le noir, et qui sauraient la séduire, la fasciner, l'appâter…
J'aimerais subrepticement me faufiler en elle, me glisser dans son âme, pour deviner au plus intime ce que elle-même souhaite y lire, ce qu'elle brûlerait de ressentir car sa vie doit redevenir légère à porter et disponible pour le long voyage de ses rêves, pour l'envol de son Moi secret… et son visage grave et mélancolique, son corps ambré que j'ai, pudiquement ou sensuellement, je l'avoue, façonné en mes songes… tout son etre disponible à l'apprivoisement, à la tendresse, au dialecte, à un duo gercé de baisers qui ne seront que doux… "Il faut qu'un cœur se brise ou se bronze.".. Je ne sais plus qui a écrit cela.. Et s'il suffisait qu'elle s'entrouvre d'abord, c'est le 1er cadeau qui me sera offert..

Et puis le corps..

J'ai longtemps cru naïvement que l'amour peut se glisser entre les pages des livres, comme le coffre enfoui dans l'île mystérieuse, que l'amour peut fleurir au bout des yeux, à portée du cœur battant, juste après la dernière page du tout dernier chapitre qu'on tourne fébrilement d'un index impatient… d'étranges vibrations pourraient naître, d'infimes appels d'antennes, mutuel frôlement d'âmes… Et la passion flamboie sans les verres déformants et opaques de la peur, du noir péché.. J'ai rêvé, je me suis égaré: banale est la réalité, point de magie ni dans les mots explicites ni dans les non-dits pudiques. Les relations humaines demeurent épaisses, les signaux du cœur ne se décodent pas aisément… et l'on reste seul, un tantinet ridicule, respectable mais ratatiné, raisonnable et mort-né..
Comment écrire une psalmodie d'amour sans faie peur et sans faire fuir??? à moins de faire le littérateur ou le prédicateur… Ou puiserais-je la force, l'espoir, de semer dans ma nuit ces diamants insensés?? Pourquoi?? Pour qui?
Et tant pis pour la peur et les conventions.. Pour le trésor des sables, ma complainte de gueux, car l'amour est mendiant... Mais qu'importe, grâce à ces gribouillages, ma vie demain embraie, bondit, l'espoir palpite et jongle avec le soleil du sud..

Mais il y a révolte, et je me dois de la passer outre.. Je dois balbutier et dégeler mon silence de mort…..
Ce rêve est ma folie dont elle m'affuble, mais elle est aussi ma rédemption, mon cadeau de vie, mes seules étrennes, et tracer pour elle ces bribes de tendresse, son souffle sur le carreau givré embue mes souvenirs mauvais et dessine l'espoir.. Qu'n me laisse l'avouer: c'est une nuit étrange, d'exode ou de nativité, je ne sais et qu'importe..
Comme il y a très longtemps, à des années-lumière, quand j'étouffais ma honte d'inverti sous ma piété pubère, je sens poindre ferveur, un feu qui me dévore, qui a un goût d'absolu. D'ordinaire, je me méfie par faute de ressentir ces choses, je  me bats, mais aujourd'hui, j'accepte… Je viens d'entrebâiller la lucarne de mon âme, j'étouffais trop dans ma carcasse imposante..
une sourde rumeur, Paris appesantie, de si haut invisible, juste une brisure de ciel dans cet hiver rigouraux. Tant mieux: l'infini nous relie.. Ma pensée s'évade et son âme féline s'y faufile.. Et tout à l'intérieur, juste sous les paupières, non, bien plus profond, dans le narthex du cœur, son icône s'incruste: je sonde sa béance, je palpe son mystère..

"La vérité de ce monde, c'est la mort.. La vie n'est qu'une ivresse, un mensonge, c'est délicieux et bien indispensable", a écrit Celine.. Il est temps de quitter la vérité, le pragmatisme pour enfin embrasser ce pourquoi la mort existe: la vie, l'illusion bénie qui pimente et désamorce le tragique.. Jusqu'à la verité alternative: donner la vie..

Un jour, quand elle le désirera très fort, c'est elle qui m'enverra des mots: ce matin-là, ma boîte aux lettres sera un tabernacle.. Et un autre jour, sur les grands boulevards parisiens, nous prendrons un thé à la menthe ensemble.. Face à face, corps à cœur, et elle me parlera de son univers, de sa famille, de ses projets raisonnables et de ses rêves insensés trop longtemp abandonnés, et moi aussi, promis, je lui partagerai ma vie… et enfin, sous cette voix téléphonique que j'ai enregistré dans ma mémoire comme une relique d'affection, un aveu d'outre-tombe, sous ces heures nombreuses et répetées, un nouveau corps modifié et amelioré ressuscitera le tien, enfin, son sourire, son buste, son regard.... Ses yeux......

je vais bientôt conclure, je reprends mes esprits, je vais saborder mon lyrisme de pacotille..
En écrivant cette nuit, je ne postule rien, je ne réclame rien, et surtout pas la clé de son silence. Je m'offre à moi-même un havre de bonheur, quelques bribes de rêve, tapi derrière le treillis des mots.… 
Et je l'invite au banquet, grappille ce qu'elle désire, pour elle-même ou pour l'un de ses amants.. Pour moi, c'est gratis, juste cette nuit, un surplus de bonheur…

Mon utopie est d'incarner mes rêves, de tisser patiemment la douce béatitude dont elle devient la trame..Quoi qu'il en coûte, pas après pas... Car chaque oui appelle un autre oui, sans regret, sans répit.. Le repentir est la seconde faute.
Je veux jeter l'aube sacrée. C'est vrai, depuis longtemps, sans oser l'avouer, je ne crois plus au Dieu sadique, lui aussi muet et glacé comme la tombe devant mon désarroi. La foi peut abbatre des montagnes si l'on en croit le proverbe..
Et bien, me voici préparé.. mes outils en main... J'attends que l'on désigne la roche qui subira mon exaltation renaissante..

RL.

Georges Frêche antisemite?? Foutaises..

Georges Frêche serait donc antisemite.. La nouvelle a de quoi faire réfléchir, au su du fait que tout le monde semble faire attention à éviter le moindre mot malheureux..
Du pain béni pour tous ceux, du type dieudonné, qui se plaisent à "dénoncer" les accusations gratuites d'antisémitisme pour justifier des propos répugnants..

Rappelons rapidement les faits: le président dela région Languedoc-Roussillon Frêche, exclu du PS en janvier 2007, avait attaqué M. Fabius dans des propos cités dans le magazine "L'Express" paru le 28 janvier dernier, disant: "Voter pour ce mec en Haute-Normandie me poserait un problème: il a une tronche pas catholique". L'ancien Premier ministre possède quelques origines juives..
Dés lors, le déchainement s'est emparé de tous les élus de Gauche que Frêche se plait à dénoncer de manière quasi-permanente.. Toute la presse nationale s'en donne à coeur-joie, cinq colonnes à la une, et bien sur les pontes du presque mort parti Socialiste qui trouvent ici un pretexte parfait pour tenter de faire à nouveau parler d'eux.. Propos antisémites, xénophobes. Humiliation pour le Premier ministre, ect... Et tout cela au travers d'une simple, très simple phrase de l'institution littéraire française: "il a une tronche pas tres catholique"......

Combien de fois chacun d'entre nous avons-nous utilisé cette phrase sans arrière-pensée raciale?? Pourquoi s'acharner ainsi sur Frêche??
L'homme est un spécialiste des "bons mots" qui dérangent, depuis la fameuse qualification de sous-homme pour les harkis, une affaire qui n'en fut jamais une mais qui resta dans les mémoires collectives.. Les gens aiment detéster un bouc émissaire..
Je dis, et je maintiendrai toujours, que tout cela va beaucoup trop loin. Et puisque le déstin m'a affublé d'un nom biblique (donc juif de surcroît), je crois etre bien placé pour démontrer et prouver que toute cette polémique n'est qu'une foutaise immonde...

Alors, juste quelques faits avérés, sélectionnés parmi d'autres:

Nous sommes en juillet dernier et sous les quelques tentes qui protègent de la chaleur, Georges Frêche reçoit alors l'hommage appuyé de Joël Mergui..
La présence du président du Consistoire central, venu spécialement de Paris en dépit d'un agenda chargé, n'est pas neutre. Son discours non plus, qui témoigne de « la reconnaissance de la communauté juive française » à son hôte montpelliérain.
Georges Frêche apparaît touché par le propos sans ambiguïté du dignitaire religieux, suivi des louanges de Joseph Bensoussan, considéré comme le "parrain" de la communauté juive locale. Une amitié d’une bonne trentaine d’années lie les deux hommes. Ce matin-là, Georges Frêche (fondateur de l’institut Maïmonide à Montpellier) dira, une nouvelle fois, son admiration pour le "peuple juif" et ses intellectuels les plus fameux, Einstein ou Marx....
Un discours repris quasiment chaque année lors de la "Journée de Jérusalem" qui regroupe les composantes de la communauté (organisations de soutien à la droite israélienne, mouvements laïcs et libéraux)..

Au-delà des polémiques ponctuelles, comme celles qui visent le projet d'installation de la société israélienne Agrexco, l’élu socialiste puis divers gauche n'a jamais souhaité cacher ou minorer son attachement à la communauté juive ainsi qu’à l’état d’Israël.
En avril 2002, en pleine période d’incidents antisémistes en France, il avait ainsi été l’un des premiers à se joindre au cortège de protestations organisé par l’antenne régionale du Crif, le conseil représentatif des organisations juives de France… Quitte à s’aménager de solides inimitiés dans une partie de l’électorat franco-maghrébin de Montpellier acquis à la cause palestinienne..

Alors tâchons de nous calmer un peu et de redonner un nom à chaque chose. Albert Camus disait: "mal nommer les choses, c'est ajouter au malheur du monde.." .. Il serait bon que la droiture politique et la déontologie journalistique refassent surface, le plus rapidement possible.. Ce pays et sa population filent un tres mauvais coton..

RL.